Лето. Тянет холодом из мглы вечерней,
Сумерки - мурашками по шее, ниже.
Что же, друг мой с юга, тяжело в ученье?
Это место терпит тех, кто хочет выжить.
Терпит - неохотно, но хотя бы честно,
Поутру промозгло или зло, в полдень
Под рубашку липкой духотой лезет,
Пар у губ под вечер... ну да ты помнишь.
Помнишь, мы стояли по весне рядом,
Ветер гнал сугробы с ледяной крыши.
Ветер рвался с юга, ветер пах садом.
Ты сказал "цветут" - и я решил: вишни.
Много позже зацвело и здесь - бурей,
Ты пропал в аллеях и пришел летом.
За тебя вступился этот край хмурый,
Клятву на вине из вен принес в этом.
Что же, друг мой с юга, подставляй ладони,
Пусть наполнит чашу их закат до капли.
Это место - смертный бой для всех, кроме
Загодя умывшихся лучом закатным.
Тем же, кто шагнул, оно как щит верный,
Как стакан глинтвейна, как плечо друга.
Это место выбрало тебя, Герман.
Клятва Торки крепче, чем любовь юга.
Юг - что кэналлийка в расклешенном платье,
Фаворит и облик каждый день новый,
Ветрено-порывисты ее объятья,
Скажет что - не верь ни одному слову.
Здесь тепла и солнца почитай, нет, но
Есть что возразить тебе, когда утром
Ты чихнешь и фыркнешь: "Тоже мне - лето!".
Я молчу. Ответ ты знаешь сам, друг мой.
|