- Что случилось с ним?
- Как говорят, он разбился о скалы.
Его Скалы сомкнулись на нем, как следует изломали.
- Как он умер?
- Болтают - от меткого выстрела в спину,
Осужденный южанами - как не понять причину?
- А не мог ли он выжить?
- Нет шанса, да и не надо.
Пропасть - верная смерть, а пуля - почти награда
Для того, кто запутался в жизни, лжи
и своей браваде,
До последней межи
дойдя. Говорят, у него во взгляде
уже не было человеческого -
лишь ярость раненных вепрей.
И лишь только отечески
относившийся к нему прежде некто
так и бродит печален, припоминая парня.
Мол, он был слишком прост,
чтоб предателем быть коварным,
мол, он был слишком слаб, а ввязался в игру престолов,
а ему бы на поле боя, да шпагу снова,
а ему бы врага за речкой, да небо с лесом,
а ему б от дракона в жены добыть принцессу,
а ему бы сестре браслеты дарить, сережки,
чтобы мама гордилась,
собаку ему да кошку,
дом ему бы надежный, да без сквозняков и воя...
Ему знать бы, как жить, зачем. Он бы стал героем.
Если б только нашлось бы - кому он нужен, такой геройский.
Он бы сына учил солдат поминать по-свойски,
Он бы сына учил... да не дал Создатель сына.
Не дал вырасти пареньку, не дал стать мужчиной.
Не случилось. Теперь повсюду кричат "скотина".
Человек для своих бед - единственная причина
И, в конечном итоге, ну что говорить "не вышло",
Что жалеть? Повернулось вот так. Что судьба как дышло
Оказалась парнишке - уж так его повернули...
Не учили смотреть и думать... За эту дурную пулю
Благодарность принесть? За то, что могло быть хуже?
Не могу рассудить. Но... в надорскую злую стужу,
Говорят, бродят по лесу двое - литтен да Окделл.
И литтен безголовый, а Окделл - он мертв немного,
но выводит из леса путников на дорогу,
да приносит удачу еще под самые теплые окна,
И пугает разбойников... много тех баек, много.
А что Окделл тот самый - не сказано - может, Алан?
Может, Эгмонт... Да, право слово, да не пристало
Вовсе верить таким вот сказкам - уж лучше думать,
Что ему хорошо теперь - просто не быть, окончательно. Что уснул он
до конца - без кошмаров и грез,
без надежд, без боли.
Без уколов от роз,
без весенних цветов, без моли,
В лучшем склепе, который и может у Окделла только...
Я о чем говорю? И зачем говорю я столько?
Все слова порицания - только источник шума.
И рыдания - тоже. Пора замолчать. Он умер. |