Острова?
Или только мираж?
Отличи их, в тумане!
Отмолчи,
Потому что в словах
Стало много воды.
Это кровь на клинке?
Иль закатом он ранен?
Привилегия войн -
Уходить молодым.
Нет у смерти лица.
Мы придумали сами
Синеглазую смерть
С человечьим лицом.
Поклоняемся ей,
Осыпая дарами,
Полководцы.
И порох мешая с пыльцой,
Запрокинувшись,
Гладим звенящее лето,
Изумлённо под пальцами
Чувствуя - кровь.
Так проходит...
Но - что?!
Одиночество ветра?
Боль? Усталость?
Свеча и зелёный покров.
Вот и... всё. |