Алатская плясовая
Посвящается, несомненно, великолепной Матильде
… Месяц выглянул украдкой,
смотрит ясно и незло;
черноглазая алатка лихо прыгает в седло
птицей шалой;
крылья шали
вьются по ветру за ней –
ах, была бы ночка,
да ночка потемней!..
Золотая
будет ночь пьяней вина;
кружит танец,
листопадом кружит нас –
смутным временем – ясным пламенем – эй! до края – до дна!
… ослепительная улыбка - улыбки в ответ - звон бокалов – звон струн – осторожно, вкрадчиво вступает мелодией скрипка…
Провожает осень лето,
провожает - ворожит…
От заката до рассвета
все, кто живы - будем жить!
Злая водка на трех перцах - ай, жгучая роса!
замирает сердце,
рвется пламя к небесам…
Золотая
Ночка тайны сохранит,
залатает
сердце огненная нить…
Мысли вздорные – очи черные – золотые огни….
…кто-то - и не один – не выдержав, срывается с места в лихой перепляс, за ними срываются остальные; хоровод вьется, распадается на пары и сплетается, кружась, вновь; скрипки совершенно сошли с ума; пальцы летят по струнам; на лице странная - шальная - светлая усмешка…
О разлуке плачет скрипка
и смеются бубенцы;
за туманом в поле диком ждут осенние гонцы,
птичья стая в небе тает,
закат горит в глазах…
Ночка Золотая… что же мне тебе сказать?
… Жар ладоней -
ворох листьев золотой -
скачут кони -
разгорается восток
медью – оловом…
…кружит голову…
… Кружит ветром листок…
… секундная пауза, ломающая ритм… недосказано… недо…
… словно затихающий аккорд…
райос! к черту!
пей отраву, пей до дна;
шалью черной
небеса укроют нас –
первым холодом – белым золотом – дымкой белого сна…
… струнный перебор, задумчивая – лукавая - странная улыбка…
…А где-то дома
собирают виноград…
Как знакомо: «Пей до дна – тебе пора» -
лесом – небом… ай! было – не было
все, что было вчера…
Кэналлийская колыбельная
… Когда умру,
схороните меня с гитарой
в речном песке,
когда умру,
в апельсиновой роще старой,
в любом цветке,
когда умру,
стану флюгером я на крыше,
на ветру…
тише!
…когда умру… (с) Федерико Гарсия Лорка
… Схороните меня с гитарой,
отпустите меня в небо:
небо станет моим домом –
ждать недолго, ай, так недолго…
Алый цвет облетит с веток –
черных дней догорит свиток –
отпустите меня…
Застывай на ветру, сердце,
забывай имена – лица…
«Королева, остыл шадди…»
… Память – кровь, память – яд… память
рухнет звездным дождем с веток
в руки неба - в судьбы свиток…
Отпустите меня…
Наливаю в бокал небо,
оставляю тебе землю,
этот мир – на твои плечи,
сын мой – больше дарить нечем…
Желтый лист оборвет с веток
ветер, время скрутив в свиток…
Отпустите меня…
Ты проводишь меня, песня:
я сегодня сорвусь в небо
на заре, распахнув крылья -
белой ласточкой - звездной пылью…
Белый снег упадет с веток…
Белый снег - белый мой свиток -
отпустите меня…
…Алый цвет унесет ветром,
белый снег отряхнет с веток…
Баю-бай, засыпай, детка;
дора Смерть, забирай свиток…
….баю-ба-ай...
Кэртианская антикризисная
…Плач метели, звон стакана,
кровь по капле, соль на рану;
неожиданно и странно
проявляется зима.
Зимний вечер коротая,
я матчасть на ус мотаю,
я внимательно читаю…
Я сейчас сойду с ума.
Времена настали просто
отвратительного свойства:
и в природе неустройство,
и держава - на краю,
и глазам опасно верить…
Я хочу тоску развеять,
я читаю…
…и трезвею.
И себя не узнаю.
Долог путь, конец неведом;
я в ночи куда-то еду
и смотрю, в порядке бреда,
очень страшное кино…
Возмущаться бесполезно:
у тебя теперь, любезный,
есть история болезни –
а иного не дано.
Вышел ёжик из тумана,
вынул ножик из кармана,
на просторы Кэртианы
смело выкатил рояль –
но в кустах осталась башня…
Сон мой странный, день вчерашний;
почему-то мне не страшно,
и еще - чего-то жаль.
Очень хочется напиться,
но нельзя… Еще страница;
дочитать – и затаиться
от себя и от всего...
Интересная эпоха -
Флоха, Гоха, царь-Гороха;
завтра будет очень плохо –
но покуда ничего.
Дров наломано немало:
что-то в Надоре упало,
Дик поклялся чем попало
и опять попал в беду…
Камни выпьют кровь и дождик;
я порадуюсь, что дожил,
что еще кому-то должен
и еще чего-то жду.
Потихоньку, без эмоций,
разошлись четыре солнца;
из гальтарского колодца
вылез слесарь и ушел;
под луной сияет Ноха…
Интересная эпоха.
Утром будет очень плохо –
но покуда хорошо,
и рассвет еще нескоро…
Вдалеке чернели горы,
звезды падали на город
и сожгли его дотла,
и зовут меня куда-то -
но в объятия Заката
мне, пожалуй, рановато:
у меня еще дела...
Подождем. Еще страницу.
Ночь запомнит наши лица;
мы друг другу будем сниться,
превращаясь в миражи,
а пока… Вино допито;
тема бреда не раскрыта,
что-то важное забыто –
я совсем забыл, что жив.
Потихоньку, с умным видом,
без печали, без обиды
из сюжета вышел вывод,
усмехнулся и пошел…
Я пойду за ним, не споря,
поискать других историй
там, где есть весна и море -
это будет хорошо,
но пока мой мир расколот
кэртианскою тоскою…
Что нам сердце успокоит,
что победу принесет?
Кто мы были? кем мы стали?..
Притворясь травой и сталью,
я читаю…
Сны и тайны –
наше сказочное всё –
никого не пожалели.
Не сорваться бы у цели:
эти синие метели
мягко стелют, больно бьют
и дороги заметают…
Кем останемся? кем станем?
Я читаю…
…я мечтаю…
Я когда-нибудь спою
Ответ Квентину Дораку
Не знаю, кто из нас двоих пишет эту страницу (с) Борхес
… Вы знаете, мой друг, сегодня я впервые
не знаю, что сказать, а главное - зачем…
Но – хлещут по стеклу потоки дождевые,
и хватит до утра бокалов и свечей…
Вы слишком далеко для памяти и писем,
для сплетен и гостей, для дружбы и вражды…
Отцвел вишневый сад – горят сухие листья,
и в небо улетает горький дым…
…Золой и пеплом - судьба и жизнь…
Нас проклинают - а ты держись…
Где же слова – те, что хотел
вам отписать в ответ?
Спутаны карты и времена…
Что за эпоха досталась нам?
Кто-то ушел – кто помянет
тех, кого больше нет?..
…Опять в стране бардак, и кончились чернила,
и Манрики везде, как ызарги, кишат…
Чего хотела ты? скажи хоть над могилой,
бездомная, увы, и трезвая душа!..
Вы помните, мой друг, мы с вами - бедолаги,
глядящие в Закат, идущие во тьму,
и так велик соблазн довериться бумаге,
не доверяя больше никому…
Великих планов пьянящий яд,
доракских вишен цветущий сад;
ночь коротка,
полон бокал,
пламя свечей дрожит…
Письма читаются между строк…
Все, что я вам объяснить не смог,
кануло в ночь…
…Кто-то ушел – кто-то остался жить…
Смешались день и ночь,
в тумане бродит нечисть,
и темное вино горчит, а не пьянит…
Когда-нибудь и мне в глаза посмотрит вечность,
воспоминаний обрывая нить,
а нынче – ни о чем и обо всем на свете -
письмо летит в огонь … в Закат или в Рассвет?..
О власти, о цене, о жизни и о смерти -
к чему гадать? кому писать ответ?..
…Цветущих вишен жемчужный сон…
Я не скажу вам, что я польщен,
или смущен,
или влюблен
в древние миражи…
Дня обещаньем горит рассвет;
ветер подхватит вишневый цвет…
Что-то ушло,
кто-то ушел – мы остаемся жить…
… И в двадцать первый век
мы живы, пусть – иначе…
Почти допит бокал –
звезда горит на дне -
бог весть в какой стране
орем, смеясь и плача,
что было все не так !!! - но Автору видней…
Я довожу друзей,
я прожигаю трафик,
напрасные слова кидая в интернет –
в Закат или в Рассвет –
на спор - на счастье - нафиг…
... здесь был оффтоп - оффтопа больше нет.
…Цветущих вишен последний снег…
Что остается тебе и мне -
тем, кто поет о небесах и по ночам не спит?..
Строчки мелькают, а между строк –
то, что словами сказать не смог…
... все же, мой друг, редкая дрянь этот паленый спирт
Песенка для Мэллит
…Сегодня злой ветер
порвал закат в клочья…
Луна в окно светит,
луна тебя хочет…
В душе тоска тлеет --
но так уже было…
-- Зачем мне врать, леди?
-- Почем мне знать, милый?..
С чужой бедой счеты --
какое мне дело?..
Душа горит черным,
снега слепят белым,
а смерть идет следом –
но так уже было…
-- Зачем мне врать, леди?
-- Зачем мне жить, милый?..
Зарей в лицо брызнет
соленый мой ветер;
вернуть живых -- жизни,
а мертвецов -- смерти,
забыть слова -- лица --
закрыть в Закат двери…
-- Все это вам снится…
-- Но я хочу верить…
Истертых слов медью
не уплатить долга;
рука в руке медлит:
- Я буду ждать… долго…
Осенний свет -- взглядам,
туманный путь – людям;
я оглянусь: надо!
… я улыбнусь: «Будем!..»
…Из-под копыт – мили,
за облака – звезды;
судьба тебя минет,
а мне -- уже поздно…
Закат в крови стылой --
а мы в закат едем…
-- Зачем нам жить, милый?
-- Да просто так, леди…
…Луна в окно светит,
струна поет тише;
сегодня злой ветер
сорвал мою крышу --
откуда знать было,
насколько мир тесен…
-- О чем ты пел, милый?
-- Да просто так… песня…
Песня лирического героя
…Мой лирический герой – он не лиричен,
Он циничен, мой лирический герой… (с) Т. Шаов
Я сочинил тебя без спросу
пополудни, в шесть… (с) Канцлер Ги
…Есть чудеса - спастись от них, увы, непросто…
Однажды автор сочинил меня без спросу -
и вот я ожил и пошел,
и это было хорошо,
и сам себя я превзошел
во всех вопросах.
…Признаюсь: выпендриться так
я даже вовсе не мечтал –
но храбрый автор написал, что это будет…
Я вышел ростом и лицом,
и молодцом, и подлецом,
и стал собой, в конце концов - и вышел в люди…
Я перспективу представлял себе туманно:
какие всходы на полях… какие планы!..
Но автор воли мне не дал,
он даже карму обглодал,
ему не стоило труда… а вышло странно.
Я вышел - злобен и непрост,
я стал ответом на вопрос,
в мозги читателю пророс,
стихом и прозой –
и не остался он в долгу:
он залюбил – до не могу,
до полусмерти, до невроза и цирроза.
Он не художник – он старается, как может…
И вот, с ухмылкой поперек смазливой рожи,
я слез с портрета и пошел,
и вроде было хорошо…
Вот только автор не узнал в толпе прохожих.
Абзац, облом, культурный шок:
как я до этого дошел?!
…Сейчас не вспомню, от какой бандитской пули
я помирал совсем уже…
«Куда собрался? а сюжет?!»
Я был почти на рубеже.
Меня вернули.
Но что-то ёкнуло: смотри - в последних строках
твой добрый автор уморит тебя жестоко,
придумав множество причин…
Да лучше б сразу замочил!..
А он загадочно молчит: живи – до срока…
Гуляет ветер по сети,
мешая флуд и креатив;
все приключенья не влезают в плотный график -
и хоть бы кто спросил меня…
…А мне бы в отпуск на два дня,
а там - полцарства за коня… и ну всё нафиг!..
Но, по сюжету, мне сдаваться не пристало…
Опять же, автора мне жаль – он славный малый:
по целине, один как перст,
он тащит свой тяжелый крест, -
а мог бы, бросив мир и текст, начать сначала…
И нас двоих среди ЖЖи
румяный критик учит жить:
бросай дурить, курить и пить, вставай на лыжи…
Мой бедный автор, не грусти:
я все давно тебе простил -
и слог, и замысел, и стиль… и то, что выжил.
Давай по стопочке махнем, пускай заочно…
Мы вместе мир перевернем - уж это точно!
Мы понимаем все без слов,
мы победим - всему назло;
мне так с тобою повезло…
…Тебе – не очень.
…Мы стали с ним почти друзья,
мы даже вместе пили йад -
когда, не помню, по злобе или по пьяни,
он мне признался, что устал;
начать бы с чистого листа…
Я, наконец, его достал.
Аминь. Помянем.
…Я удивлюсь: что там за тень, среди пародий?
Я оглянусь на мир и текст: все тихо вроде?
Тогда - бокал на посошок:
прощайте, братцы, я пошел;
мне было с вами хорошо – но все проходит…
И, на финал – красивый жест:
я оставляю вам сюжет…
Ищите, спорьте, кем я был и с кем я не был -
а мне довольно небылиц:
я из породы вольных птиц -
я с недописанных страниц
срываюсь в небо.
Песня Четверых
В небе катится гроза,
кони мчатся следом,
день в алатском хрустале радугой застыл;
на гербе написано – предвещать победу,
а по жизни выпало – сжигать мосты.
Белый ветер у виска - черный камень храма -
я не знаю, как решить, кто из них сильней…
Тяжело на свете жить гордым и упрямым,
твердым и незыблемым – еще сложней.
Рассыпая серебро, бьет волна о камень,
крепче камня серый лед – безупречный щит;
с ледяною головой, чистыми руками
затаившись в глубине, судьба молчит.
Звезды падают в закат, в синеву и ветер;
на Изломе водка есть, а забвенья нет…
Не допив и не допев обо всем на свете,
одинокой птицею лети в Рассвет.
...Куплет пятый - забытый:
Заметает листопад,
догорает небо;
Четверых Один послал очень далеко…
Улыбнуться и - успеть в это небо мне бы…
… из окна до небес – подать рукой...
Понси и лампочка
Тень,
ни видать ни зги, ни в тексте слова…
Пень
был подрублен кем-то вероломно:
я
сорвался с пня, расквасил нос, и – вот беда! –
разбилась лампочка – последняя, о да!
Сижу во мраке, изнывая от тоски;
разбито сердце вместе с лампочкой в куски…
О! Ты предала меня, несбытая мечта!
Опять в осколки превратилась красота!
И я от этого какой-то не такой…
И лишь на дне реки прохлада и покой…
Свет
вряд ли озарит мою обитель,
Нет,
лампу не зажечь – она разбита!
Бред…
и только черная тоска стесняет грудь:
о, как хотел я эту лампочку ввернуть!
Но вместо этого – судьба, жестока ты! –
я возрыдаю над осколками мечты…
Увы, оборвана вольфрамовая нить!
Я даже лампочки не в силах починить,
все говорят, что я какой-то не такой…
Подите прочь! Я обрету на дне покой!
Нет!
я терпеть не в силах этой муки!
Мне
не поможет даже Леворукий…
Пней,
замшелых пней среди цветов угрюмый строй,
лишь ты один меня проводишь в мир иной –
и след поэта затеряется во мгле…
Я сжег Веннена – стало чуточку светлей,
но тем не менее картина бытия
разбита вдребезги, как лампочка моя -
и я по-прежнему какой-то не такой,
и лишь на дне реки я обрету покой…
Постскриптум:
… Чтоб записать мою страдающую мысль,
я стырил лампочку у Окделла взаймы,
но
все пробки вывернул неведомый нахал,
чтоб ничего я до утра не написал –
и потому я совершенно никакой:
на дне стакана обретаю я покой…
"Поручик Голицын" по-кэртиански
…Четвертые сутки пугает столицу
цивильная стража, карая мятеж…
Закатные твари… знакомые лица…
Знаменья не врут – это просто рубеж.
Мерцает спиртное в алатском стакане,
страдают фанаты и пишет Камша
о том, как в Ракане кишат та -Раканы
(и ызарги тоже, вестимо, кишат)
...Высокое небо – холодный и чистый
осколок лазури в тюремном окне…
Моя королева, о чем вы молчите?
О чем загрустили, Робер Эпинэ?
Альмейда, Салина, оставьте касеру;
о дружбе и мести придется забыть:
решения вашего ждут офицеры –
залетных гусей полагается бить.
И вы, Савиньяк, не тянитесь к бутылке,
сорваться в столицу - и думать не сметь!
Понятно, южанам не климат в Бутырке…
пардон, в Багерлее - но это не смерть,
и это - не слишком высокая плата,
за право и смелость творить чудеса…
… а где-то над морем пылают закаты
и шквалы хохочут и рвут паруса…
Над мутной Рассанной проносятся кони;
Излом, непогода, касера и грусть…
Не плачь, Бонифаций - ведь я ж не покойник;
не пей, Ричард Окделл – в кошмарах приснюсь.
…Закатное солнце,
кровавое солнце;
над башней Гальтары кружит вороньё…
О том, что ушло и уже не вернется,
немая гитара неслышно споет…
Предвестье погони
Тебе не кажется, что это только начало? (с) Эмиль Савиньяк
…Как молнии, кони
влетают в закат,
и воздух расколот
сияньем клинка;
не зная покоя,
не ведая сна-
в погоню –
в погоню,
в погоню,
в погоню –
дорога одна!
Пусть время другое -
ты снова в седле;
уйти от погони
ни гордый олень,
ни враг не сумеет,
но - странная мысль:
поверить не смею,
но время - быстрее
и злее, чем мы…
Предвестье погони,
биенье сердец;
Талиг – Талигойя,
начало – конец…
Не мы выбираем
знаменья и сны…
Погоня,
погоня –
погоня по краю
гражданской войны…
Седая равнина и ветер в лицо…
не слышно, не видно
вестей и гонцов…
Снежинкой в ладони
всё - в наших руках …
по коням!
погоня,
погоня,
погоня
влетает в закат!..
Родина Вечности - 1
… В шаге от пропасти
просто, как в юности,
кружатся глобусы,
пишутся глупости…
Это не кажется,
это не лечится…
Мать моя родина,
Родина Вечности,
ты не отпускаешь меня,
не отпускаешь никуда -
ни в Монсегюр,
ни в Аман,
ни на работу … знаешь,
книги обманут, и не раз -
что же со мною сейчас?..
Что же ты, Автор, подлец, делаешь с нами…
Это не кажется,
в это не верится…
Нижутся бусины,
лепятся версии…
Подвиги доблести,
происки нечисти -
все в этой повести…
Родина Вечности,
ты не отпускаешь меня,
не отпускаешь - ни в кабак,
ни в небеса,
ни на шаг,
ни на мгновенье;
мир между явью и сном,
ты остаешься со мной -
шалой весной – горьким вином -
кровью по венам…
Смело и радостно,
в шаге от пропасти
кружатся глобусы,
пишутся повести;
книги читаются,
снятся, мерещатся,
судьбы сплетаются…
Родина Вечности,
так не отпускай же меня,
не отпускай никуда -
ни за моря,
ни за Грань,
ни на тот свет – верю,
что между строк и огней
снова увидится мне
то, чего нет – звезды и снег -
светлый мой берег,
берег мой…
Родина Вечности - 2
…Однажды зимой на Изломе
собрались Повелители вместе -
четыре и плюс один,
словно в книжке Павсания:
Робер и Алва, Окделл и Придд -
ну и, конечно же, Альдо.
У них на всех была одна родина,
под названием – Родина Вечности.
Ей думал править Альдо Ракан
(а для знакомых - просто Альдо) ;
у него было много самомнения,
и он считал себя великим анаксом.
Окделлу нравился Альдо,
но Катарина - много больше.
Придд о своих чувствах молчал -
но все, конечно, догадаются -
а кто-то просто родину любил
под названием – Родина Вечности.
А Эпинэ, хлебнув еще вина,
уже решил предать Ракана
(об этом знают все кошки -
не догадался только Альдо!)
Он даже хотел сбежать в Фельп,
но что-то ему мешало:
может быть, моральный надлом,
а может быть - больная совесть;
ему в кошмарах снились Цилла и Придд,
и слишком часто - Рокэ Алва…
Вот такая вот музыка,
вот такая у нас Родина Вечности!
Сон на Изломе
…Город ждет -- странных писем и теней вечерних --
ветер ломится в двери, стучится в окно…
На Изломе эпох не меняют значенья
наши «дОлжно», «приходится» и «суждено»…
Это просто слова – и они не помогут
уходящим в Закат по небесной тропе;
нас позвала луна – нам досталась дорога --
а в дороге так хочется петь…
Не сомкнуться рукам -- нас лепили из разного теста, --
но в былые века каждый знал свое время и место:
кто в галоп – кто в хомут – кто в Рассвет -- кто в Закат;
ты же помнишь об этом, мой названый брат…
Ты опять недоспал, озадачен и занят,
и тебя небеса не волнуют никак,
только наши слова -- нам с тобой в наказанье --
беспощадно и просто уводят в Закат…
Этой ночью уснуть не выходит, хоть тресни,
и вино не пьянит, и не ждешь новостей;
только старая память – да старая песня,
да тропа между каменных стен…
Наши вещие сны станут пеплом и лунною стынью…
Два обрывка струны – две звезды над волной и полынью:
кто в полет – кто в запой – кто в Рассвет -- кто в Закат…
Уходя, не вернешься, мой названый брат…
Нам досталось везенья не так уж и много,
и пока неизвестно, кому повезло…
Это просто печаль – это просто тревога --
это просто по сердцу прошелся Излом.
Выбирать, кто ты есть – запаленная лошадь
или солнечный сполох над морем травы --
и остаться собою не так уж и сложно:
постарайся остаться в живых…
Мы умели ценить эту жизнь, как прекрасное средство,
как хрустальную нить, что связала и время, и место, -
а на фразы и поводы их разобрать
нам другие помогут, мой названый брат…
От тоски небеса не становятся ближе,
за пределом земли не спасая от бед…
Это просто печаль – но конца я не вижу
странной песне о времени и о себе…
Остается забыть, кем ты призван и предан,
остается не думать, влетая в седло,
об умершей любви – о войне до победы –
о цене необдуманных слов…
Так о чем мы споем? чем ладони и сердце согреем?..
Каждый помнит свое – однозначное -- место и время,
но мне кажется все же: дорогу назад
нам с тобою не вспомнить, мой названый брат…
Неприкаянным звездам так нравится падать
с ошалевших небес по карманам плащей;
их осколки растащат - на долгую память
и на множество умных прекрасных вещей…
Нам везло, дуракам, -- нам осталось немного
на Изломе эпох, на пороге чудес:
два бокала, четыре свечи и дорога --
синим пламенем зимних небес --
не боясь, не скорбя, не желая ни счастья, ни мести,
забывая себя – забывая и время, и место…
Не простить– не понять – не вернуть - не суметь….
...Расскажи нам об этом, сестра моя смерть…
Расскажи мне, сестра моя смерть…
Страдания юного Окделла
…Что ж ты, Катарина, бровь себе подбрила,
для чего надела камень алый и шальной?
И зачем в аббатство лыжи навострила?
С кем тебе встречаться, Кэти, если не со мной?
Знаешь ведь, что я души в тебе не чаю,
что для тебя готов я даже родину продать,
но даже я, наивный, что-то замечаю,
что ты стала ммм…мужу слишком часто изменять.
Если это маршал, я стерплю обиду,
(тихо отравлю, но не посмею возражать),
но если ты связалась с Валентином Приддом –
я ж вам кайф пообломаю, пестрой кошки мать!
Встречу того Спрута – на него наеду,
щупальца повыдеру из гадины морской,
а тебе скажу я, гиацинт мой бледный:
ты разбила сердце мне на тысячу кусков!
Вот настанет осень – победят Раканы,
я в столице должность и квартирку получу -
а на тебе жениться ни за что не стану!
Скажешь: «Дик, прости!» - а я плевать не захочу!! |