Не знаю, кто из нас двоих пишет эту страницу (с) Борхес
… Вы знаете, мой друг, сегодня я впервые
не знаю, что сказать, а главное - зачем…
Но – хлещут по стеклу потоки дождевые,
и хватит до утра бокалов и свечей…
Вы слишком далеко для памяти и писем,
для сплетен и гостей, для дружбы и вражды…
Отцвел вишневый сад – горят сухие листья,
и в небо улетает горький дым…
…Золой и пеплом - судьба и жизнь…
Нас проклинают - а ты держись…
Где же слова – те, что хотел
вам отписать в ответ?
Спутаны карты и времена…
Что за эпоха досталась нам?
Кто-то ушел – кто помянет
тех, кого больше нет?..
…Опять в стране бардак, и кончились чернила,
и Манрики везде, как ызарги, кишат…
Чего хотела ты? скажи хоть над могилой,
бездомная, увы, и трезвая душа!..
Вы помните, мой друг, мы с вами - бедолаги,
глядящие в Закат, идущие во тьму,
и так велик соблазн довериться бумаге,
не доверяя больше никому…
Великих планов пьянящий яд,
доракских вишен цветущий сад;
ночь коротка,
полон бокал,
пламя свечей дрожит…
Письма читаются между строк…
Все, что я вам объяснить не смог,
кануло в ночь…
…Кто-то ушел – кто-то остался жить…
Смешались день и ночь,
в тумане бродит нечисть,
и темное вино горчит, а не пьянит…
Когда-нибудь и мне в глаза посмотрит вечность,
воспоминаний обрывая нить,
а нынче – ни о чем и обо всем на свете -
письмо летит в огонь … в Закат или в Рассвет?..
О власти, о цене, о жизни и о смерти -
к чему гадать? кому писать ответ?..
…Цветущих вишен жемчужный сон…
Я не скажу вам, что я польщен,
или смущен,
или влюблен
в древние миражи…
Дня обещаньем горит рассвет;
ветер подхватит вишневый цвет…
Что-то ушло,
кто-то ушел – мы остаемся жить…
… И в двадцать первый век
мы живы, пусть – иначе…
Почти допит бокал –
звезда горит на дне -
бог весть в какой стране
орем, смеясь и плача,
что было все не так !!! - но Автору видней…
Я довожу друзей,
я прожигаю трафик,
напрасные слова кидая в интернет –
в Закат или в Рассвет –
на спор - на счастье - нафиг…
... здесь был оффтоп - оффтопа больше нет.
…Цветущих вишен последний снег…
Что остается тебе и мне -
тем, кто поет о небесах и по ночам не спит?..
Строчки мелькают, а между строк –
то, что словами сказать не смог…
... все же, мой друг, редкая дрянь этот паленый спирт |